消息传到温彻耳塞里时，他正坐在街对面的小修理铺。

铺子门口挂着块木牌，上头写着：修收音机、修电筒。

桌上摆着一台拆开的半导体收音机，旁边搁着两卷铜线。

温彻戴着棉手套，手里拧着螺丝，嘴上还和修理铺老板闲扯。

“这机器毛病不大，就是接头有点松，紧一紧兴许就成。”

老板挺稀罕：“小同志还懂这个？”

温彻笑笑：“瞎琢磨，平时爱拆东西，碰巧会一点。”

耳塞里传来两下轻敲。

他手指停了半拍，随即拨了拨桌下的小开关。

这片区域的两个公用电话点，前一天已经做过技术准备，线路不改动，只在外接维护盒里加了监听端，时间短，动静小，风险也低。

电话亭里，罗敏把零钱递给看亭的大娘，在登记簿上随手写了个姓。

她拿起黑色话筒。

拨号盘转动的声音传来。

接通后，她开口：“喂，老周家吗？我是文化站小罗。”

温彻拿起铅笔，在纸上记下时间。

三点四十二分。

电话那头是个女声：“小罗啊，啥事？”

罗敏道：“上回说的菜，我问过了，白菜要嫩的，半斤就够，别买老帮子，家里人嚼不动。”

女声停了一下：“半斤？够吃吗？”

“够，先尝尝口味，”罗敏说，“要是合适，下回再多买，豆腐先别急，等周三。”

“行，那葱呢？”

“葱不用带，家里有。”

“知道了。”

“还有，别从正门进，后门风小。”

“明白。”

电话挂断。

总共二十八秒。

温彻没有立刻动。

他把录音盘倒回去，又听了一遍，铅笔尖在纸面上轻轻点了几下。

白菜。

半斤。

豆腐。

周三。

正门。

后门。

这些词单独拎出来，全是买菜过日子。

可连在一起，怎么听都不对味。