莫斯科，克里姆林宫，斯大林办公室。

凌晨四点的夜色浓得像化不开的墨，寒气顺着窗缝钻进来，裹着壁炉将熄的冷灰味，压得人胸口发闷。

松木早烧透了，只剩几块炭埋在灰烬里，明明灭灭泛着半死不活的红光。

没人敢去添柴。

整间办公室静得瘆人，只有墙上挂钟的滴答声，一下，又一下，像重锤砸在绷紧的神经上。

门口的值班参谋笔挺站着，后背的军装早已被冷汗浸透，手里的特级加急战报被攥得发皱，火漆印都浸得发暗。

伏罗希洛夫背着手，在地图前踱来踱去。

熬了大半夜，眼底爬满了红血丝，嘴角却还挂着压不住的亢奋。

几个小时前，布柳赫尔的电报还写着“万事俱备，静候捷报”。

他算着时间，等天亮，承德城头就该插上苏维埃的红旗；等战报传回，整个欧洲都得抖一抖。

在他眼里，这仗从一开始就没有悬念。

世界第二的工业体量，数十万身经百战的红军，碾平一支中国地方部队，跟踩死一只蚂蚁没区别。

李维诺夫坐在侧边沙发上，指尖反复摩挲着茶杯边缘，眉头拧成了疙瘩。

关东军覆灭的阴影一直压在他心头，可开战的决心已下，再多顾虑也只能咽回去。

“斯大林同志，远东急电！”

参谋快步进来，声音压得发颤，打破了满室死寂。